VOCES Y ESPACIOS

Desde el desorden de las palabras.

Cerca de la puerta del infierno y a un paso de la entrada al cielo. En ese estado incierto que llaman limbo, o purgatorio.

En la constante oscuridad del absurdo, no fue vana la búsqueda del minuto.

Puedo pasar horas leyendo a Neruda, es lo que tienen los poetas. Horas leyendo lo que escriben porque, está en mí el sentido de sus palabras. Expresiones que me liberan porque dicen en voz alta lo que yo siento como un nudo entre pecho y espalda. Hablan de mí, de ti. Neruda debió conocernos.

Nada es extraordinario en las emociones que se aferran a su garganta, que es la voz de la mía, lo extraordinario es que el poeta sepa cómo hacer corpórea esa emoción. La particularidad no es la intensidad del sentimiento inductor,sino la valentía de ponerle nombre al latir constante, al pulso aferrado. El conocimiento justo del matiz, no siempre lógico, que acuna la tensión que nos mantiene vivos.

La genialidad está en encajar a la perfección la cantidad de silencio que cabe en mi vibrar constante y su madeja de letras.

El poeta no vibra, el poeta tiembla. Esa es la diferencia.

Hoy te invitaría a bailar, en la calle. Hace sol, girar, una cercanía próxima y radiante. Alguna vez alguien cantó que “bailar es soñar con los pies”. Qué bonito. Hoy te invitaría a soñar.

Con los ojos cerrados tal vez. Para sentir sólo tu olor, tu tacto, saber que estás sin verte. Disfrutando la armonía silenciosa y cómplice del movimiento. Te invitaría a bailar un vals, más dulce que sensual.

Girar, bailar, girar. Bailar, soñar, bailar. Y es que esta noche he soñado contigo. Bailar, girar, bailar. Soñar, bailar, soñar.

Sentirla en la lengua, subirla de un empujón a la cabeza y convertir todo gesto en una desbordada corriente cremosa de dulzura desbocada con olor a vainilla.

La dulzura por definición es afabilidad, bondad. La dulzura por expresión es una palabra cariñosa, que nos acerca al placer, una mirada esponjosa.

Hay personas dulces, olores dulces, sabores dulces, frases dulces, gestos dulces. La dulzura a veces es empalagosa, a veces necesaria, nunca es falsa. La dulzura no se puede fingir como se fingen otras cosas porque la dulzura no es una pose, la dulzura se siente.

Cuando estás distraído y te sorprende la dulzura, en cualquiera de sus expresiones, el corazón se ensancha con rapidez y brota una media sonrisa. Es automática. De la dulzura ajena siempre nacen sonrisas. Y calma.

Qué fácil nos resulta juzgar a los demás. Y con que frivolidad somos capaces de hacerlo, incluso conociendo nuestras propias miserias desde dentro y sabiendo que no son tan distintas las unas de las otras.
Desdramatizar nuestros conflictos canalizando la risa a través de conflictos ajenos es más fácil que reírnos de nosotros mismos.
Si se hace de forma consciente, sabiendo que la risa proviene de nuestra propia ridiculización, tal vez sea saludable.

Hay pocos sitios que me resulten tan especiales como “El circo”. Desde siempre. Es la música que ponen al entrar, la sonrisa perenne de todos los que forman parte. No puedo evitar que actúe la emoción.

Hacía algunos años que no iba pero he comprobado que sigue siendo un lugar mágico. Casi encantado. Y al volver como adulta creo que he podido entender porqué lo es. Lo he visto claro en el momento que he mirado de reojo la cara de mis sobrinos.

El circo nos envuelve, las luces, la música, la cercanía. Pero son ellos, los niños, los que crean la magia. Despreocupados se entregan al placer de la risa y la sonrisa, del sobresalto o la excitación. Los payasos, los trapecistas, equilibristas o malabaristas. Centenas de niños riendo a la vez y de verdad. Esa es la ilusión del circo. Y es imposible no contagiarse de algo así.

He disfrutado de la emoción recobrada dejándome llevar. La mente tan el presente que he extraviado el tiempo, por detrás y por delante. Y es que en momentos así sale la niña que me acompaña. Capaz de sorprenderse a la vez que ríe y sonríe.

Si el ser humano no pudiera disgregar el tiempo, su tiempo _presente, pasado, futuro_, muchas de las emociones puras que procesamos para fabricar sentimientos, no existirían. El recuerdo o la esperanza, por ejemplo, no tendrían razón de ser.
Por eso es importante para entender qué somos (no como resultado, sino como esencia), pensar en clave de tiempo.

Estar pendiente de una llamada de teléfono que te diga “ya está”. Como tener una espina a punto de clavarse en el pecho, notar su punzante filo y sólo esperar que llegue el golpe seco que te la hunda hasta las entrañas.
Que un cáncer se lleve a alguien en dos semanas. La muerte es dolorosa. Otra vez y siempre.
Cuando no entiendes nada, el sentido se desfigura, si es que hay sentido, y todo es del color de la ceniza cuando se esparce.

Ahora, a veces, es tarde.

La flor es lila. Sus pétalos son lilas. La flor no tiene color. La flor es un concepto. Desde el centro se abre hacia arriba, sin expandirse a lo ancho para no exceder el protagonismo místico de una flor.
Rodeada de flores de loto, parece una margarita.
Parece muchas margaritas que miran hacia el sol. Etéreo, o abrasador y ardiente. El sol abrasador no es un concepto, es un placer que sobrecoge.

Y seca la margarita lila. Siempre lila en potencia.

Todos los genios, en su genialidad, tienen un vértice que al resto de no-genios nos parece indicativo de su locura, excentricidad o decadencia.

Hoy tengo la impresión de que la genialidad necesita de la locura, la excentricidad y la decadencia para ser completa. Y de que somos nosotros, los incéntricos, los que no acabamos de entenderla por completo.

Desde el vértigo del trapecio al que he vuelto a subir a conciencia, al borde del salto, me bloquea la duda: ¿la emoción justifica el riesgo?

Llena y vacía, en sentido figurativo, de perpetuidad.